sábado, maio 28, 2011

Deserto literário

Felicidade não é para poetas.
Tais são daqueles soturnos
que se alimentam das notícias violentas.
Muros da cidade se acham pichados
de frases de morte.
E os poetas gostam.
Talvez outro ofício me caiba melhor.

Poema feito com uma "maõzinha" do meu filho mais velho, que me ajudou com algumas palavritchas.
Obrigada, filho!

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